我是你河边上破旧的老水车

    数百年来纺着疲惫的歌

    我是你额上熏黑的矿灯

    照你在历史的隧洞里蜗行摸索

    我是干瘪的稻穗；是失修的路基

    是淤滩上的驳船

    把纤绳深深

    勒进你的肩膊

    —— 祖国啊！

    我是贫困

    我是悲哀

    我是你祖祖辈辈

    痛苦的希望啊

    是“飞天”袖间

    千百年来未落到地面的花朵

    —— 祖国啊

    我是你簇新的理想

    刚从神话的蛛网里挣脱

    我是你雪被下古莲的胚芽

    我是你挂着眼泪的笑窝

    我是新刷出的雪白的起跑线

    是绯红的黎明

    正在喷薄

    —— 祖国啊

    我是你十亿分之一

    是你九百六十万平方的总和

    你以伤痕累累的乳房

    喂养了

    迷惘的我，深思的我，沸腾的我

    那就从我的血肉之躯上

    去取得

    你的富饶，你的荣光，你的自由

    —— 祖国啊

    我亲爱的祖国

    在我微颤的手心里放下一粒珠贝，

    仿佛大海滴下的鹅黄色的眼泪……

    当波涛含恨离去，

    在大地雪白的胸前哽咽，

    它是英雄眼里灼烫的泪，

    也和英雄一样忠实，

    嫉妒的阳光

    终不能把它化作一滴清水；

    当海浪欢呼而来，

    大地张开手臂把爱人迎接，

    它是少女怀中的金枝玉叶，

    也和少女的心一样多情，

    残忍的岁月

    终不能叫它的花瓣枯萎。

    它是无数拥抱，

    无数泣别，

    无数悲喜中，

    被抛弃的最崇高的诗节；

    它是无数雾晨，

    无数雨夜，

    无数年代里

    被遗忘的最和谐的音乐。

    撒出去——

    失败者的心头血，

    矗起来——

    胜利者的纪念碑。

    它目睹了血腥的光荣，

    它记载了伟大的罪孽。

    它是这样伟大，

    它的花纹，它的色彩，

    包罗了广渺的宇宙，

    概括了浩瀚的世界；

    它是这样渺小，如我的诗行一样素洁，

    风凄厉地鞭打我，

    终不能把它从我的手心夺回。

    仿佛大海滴下的鹅黄色的眼泪，

    在我微颤的手心里放下了一粒珠贝……

    四月的黄昏里

    流曳着一组组绿色的旋律

    在峡谷低回

    在天空游移

    要是灵魂里溢满了回响

    又何必苦苦寻觅

    要歌唱你就歌唱吧, 但请

    轻轻, 轻轻, 温柔地

    四月的黄昏

    仿佛一段失而复得的记忆

    也许有一个约会

    至今尚未如期

    也许有一次热恋

    而不能相许

    要哭泣你就哭泣吧, 让泪水

    流啊, 流啊, 默默地

    你苍白的指尖理着我的双鬓

    我禁不住象儿时一样

    紧紧拉住你的衣襟

    呵，母亲

    为了留住你渐渐隐去的身影

    虽然晨曦已把梦剪成烟缕

    我还是久久不敢睁开眼睛

    我依旧珍藏着那鲜红的围巾

    生怕浣洗会使它

    失去你特有的温馨

    呵，母亲

    岁月的流水不也同样无情

    生怕记忆也一样退色呵

    我怎敢轻易打开它的画屏

    为了一根刺我曾向你哭喊

    如今带着荆冠，我不敢

    一声也不敢呻吟

    呵，母亲

    我常悲哀地仰望你的照片

    纵然呼唤能够穿透黄土

    我怎敢惊动你的安眠

    我还不敢这样陈列爱的祭品

    虽然我写了许多支歌

    给花、给海、给黎明

    呵，母亲

    我的甜柔深谧的怀念

    不是激流，不是瀑布

    是花木掩映中唱不出歌声的枯井

    以我熟悉的一枝百合

    （花瓣落在窗台上）

    ——引起我的迷惘

    以似乎吹在耳旁的呼吸

    （脸深深埋在手里）

    ——使我屏息

    甚至以一段简单的练习曲

    （妈妈的手，风在窗外）

    ——唉，我终于又能哭出来

    以被忽略的细节

    以再理解了的启示

    它归来了，我的热情

    ——以片断的诗