Porte cristo是个土土的小渔港。

    港土土的，观光客土土的，到处都有苍蝇的港湾，朋友说：

    [你知不知道有一种春药叫西班牙苍蝇的？]

    [听过……没见过……]

    朋友望着停在臂上的苍蝇说：[这是名副其实的西班牙苍蝇……]

    又愤闷的说：[妈的！在这种国家连苍蝇都有用……]

    他就对着那群钓着鱼的小鬼们大笑了起来……

    小鬼们都顶着中古世纪教士那般的锅盖头，他想自己也要去弄一个那样拙拙的头，微笑着……微笑着晒着阳光。

    那带头的大孩子，从口袋里拿出了万宝路，对着其他的小孩子炫耀着。

    温吞吞的点着了烟，不很能够熟练的要更小的孩子们轮着品尝……

    蓝得叫人发慌的天上，拉着一道凝结云在几万尺的高空中，飞机没有声息……

    他在想……日子是这样的吧！该是有起有伏才叫做是日子。

    他挪了挪晒得温热的身子……

    心里对还有几天的旅程可是一点打算都没有。

    回忆……像船一样的开走了，有点幸灾乐祸的……

    他可是一点都不打算跟着回忆，漂荡在无色的洋里哪……他喜欢这岛、这里的人……

    白色的房子，白色的船，白色的心情……

    这是来时路呢？还是去的路……

    他忘了这里是什么地方了……

    索性就眯上了眼……伸长了身子，而耳畔嗡嗡响着的是可恶的[西班牙苍蝇]。